啊，我怎么可能拿别人写诗给人，别人诗写给他们爱人，我诗写给我爱人。”

乔被他这话给击中了，她还装模作样像中箭般倒在了荀宁怀里：“啊，老天爷啊，真不敢想象，这么多年，我究竟错过了什么。我本来有个会写诗老公，我居然不知道，为什么不和我说。”

“我以为知道啊，我怎么会拿别人写东西给。”

乔扶额：“真惯思维害我，我直觉得书嘛，这些不都从那些名人名言里找几句描写爱句，然后拼拼凑凑不就行了。我真不知道还会写诗，居然还会写诗。”

“我也不很会写诗啊，我只有感而发随便写写，至于说写不，这就说不清楚了。”

乔赶忙举手：“写，写特别，到我都以为别人写了。”

荀宁：“……”

说起这事儿，荀宁突然想起件事：“对了，我还有件事，像忘了和说。”

“什么事儿啊？”

“还记得宁敏明不？”

“怎么不记得，我人中遇到称上人渣人，怎么突然说起他来了？”

当年许多事已经过去了，犹如阵青烟，早消散了，不荀宁提起，乔都很少再去想起了。

荀宁突然有些不意思，支支吾吾说：“就当时，当时那个人偷别人写诗，还记得不。”

“记得啊，青鸟吧，那个作者叫青鸟，我当时还把这事儿原封不动写投寄到报社，让报社和青鸟说声呢。”

荀宁额头枕在乔肩膀上，将她环在怀里，说：“其实那个青鸟就我。”

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